Что из того, что прочно срослись нутром?
Но и малейшая примесь делает хрупким хром.
Сколько ей умирать? И все не в счет...
Ягода волчья мнется. Алая по губам течет.
Что впереди? Ворон укроет крылом.
Храм ее – тело, воздвигнуто на песке,
Где через кладку ребер звучит псалом,
И утекает вечность в отверстие на виске.