В переулках весна. Лазурная, навевающая дурман
Пахнет выжившим в зиму урбаном, где-то пьют и дымит кальян.
Он запомнил ее неистовой, неизученной, во хмеле.
Тонкой, звонкой, такой единственной на огромной его земле.
Что держало его, что мучило этот долгий десяток лет?
Он сдавался на волю случая под ее бесконечным "нет".
Он сдавался - и обесцвеченно нити будней его плелись,
Никогда не забудешь женщину, если женщина эта - жизнь.
Если улицы все - не улицы, а ее расписной маршрут,
Если все, что о ней рифмуется, в типографиях разберут,
Если все отдается с легкостью - и удача, и смех подруг,
Но ему не хватило ловкости удержать ее тонких рук...
В переулках весна. Занятная и счастливая, хоть в запой,
Пахнет днями свободы мятными, где-то песни горланит Цой.
У нее есть часы наручные, ярко-желтые, солнцеклеш -
Впереди у нее лишь лучшее - против лучшего не попрешь.
Сколько было их, вдохновляющих и испитых до дна морей?
Все уходит со снегом тающим - та еще вереница дней.
Она вечная соучастница и попутчица налегке
Здесь-сейчашнее, настоящее она держит в своей руке.
Если встретишь такую - трещина будет в сердце твоем, держись.
Никогда не узнаешь женщину, если женщине имя - Жизнь.