А как по мне, так всё довольно скверно,
Я чувств не ведаю тех, что неимоверно
Нам льют из книг, с экранов, и наверно,
Впитали в молоко, смешали в кровь,
Веками воспевая вновь и вновь,
Ту, что в народе слепо и нетленно,
Величественно кличется - "Любовь".
Сдается мне, без пафоса и лести,
Что собрались поэты как-то вместе,
И порешили отныне и на веки,
Для строк своих тему подобрать,
Да чтоб такую, чтоб было что сказать,
И каждому писаке стало б делом чести,
Что-нибудь о ней да написать.
Так повелось, спокон веков поэты
Ей посвящают строки и куплеты,
Окутывая в тайны и секреты,
Покуда есть в крови... тестостерон,
Молить нас учат в амурный сей гормон,
И будем мы Любовь, через столетия,
Как Лжецаря, всё возводить на трон.
И всёж, помилуй, в толк я не возьму,
Из всех страстей и слабостей одну
Избрав боготворим мы... Почему?
А как же дружба, совесть, ум и честь...?
И много позабытых, кой не счесть?
А мы всё тешимся гормоном, посему,
Несётся по наклонной мир, куда Бог весть.
А что ж Любовь, богиня мук, страданий?
"Спасать наш мир" - не это ль её призвание?
Так вот она, над пропастью, на грани!
Спасай же, действуй... великий истукан,
Лишь манит она грешных в свой капкан,
Уже претит меня всеобщее блеяние,
Что смысл она жизни, божественен, мол, сан.
Так и живем по старой и накатанной,
Пьянённой зельем, не в силе понукать её,
А трезвых циников словом кроем матерным.
О них дурная слагается молва.
Но я скажу, душою не кривя,
О ней как есть пару своих "ласкательных":
"Любовь = Бездействие, и, стало быть, мертва!"