Неуютно, пустынно, сыро.
Словно выброшенный из трубы,
Клубится в углах квартиры,
Дым от сгоревшей судьбы.
Был бы воздух, - им бы дышали,
И подонок, и герой.
Осень только в начале,
Но застрелишься ты весной.
И тогда, на вершине апреля,
Будет тешится сонмом гордынь,
По промозглым ночным аллеям,
Нераскрывшихся почек стынь.
И тогда перекрашенный локон,
Упадёт на пустые глаза.
И, охрипшим от праздников хором,
"Let it be" споют голоса.
А пока что - октябрь и водка,
Папиросы, и рифм петля,
Душат так, что дыхание спёрло,
И от дыма зрачки болят.
Ты окажешься трезвым на стуле,
С револьвером, зажатым в руке,
И окажется, что для пули
Есть отверстия в голове...