Март.
Трамвай за поворотом.
Тороплюсь.
Но улетел
он Пегасом желторотым –
электрический пострел.
А успею ли к апрелю?
Может, двинуть пеший ход?
Вдох.
Разбежка.
Полетела
за манящий поворот.
Раздвигаю тучи дланью,
за вчерашним днём спешу.
Дался этот мне трамвайный
путь,
как рюмка алкашу.
Но несусь, сметая тени.
Спотыкаюсь.
Чуть дышу.
Дворник мне под зад коленом
наподдал для куражу.
Вслед прохожие смеются.
Кто-то крутит у виска.
Но в зрачках моих трясутся
лишь трамвайные бока.
Ну!
Рывок!
Давай, кулёма!
Вот ступеньки!
Так!
Держись!
Миллиметр до подъёма
на трамвай с табличкой
«жизнь»…