Сереге завтра гулко стукнет сорок лет!
Я лишь присвистнул, ухмыльнувшись: «Вот так дата!»
А он весь день бухтит под нос какой-то бред
И хороводит пару дней уже поддатый.
Твердит, как попка: «Сорок лет справлять нельзя!»
Что эта дата- mauvais ton по зодиаку!
Хотя, по мне, то, между нами говоря,-
То там один хрен, если верить его знаку!
А он давай мне заливать про Моисея:
Тот сорок лет водил евреев по степям.
Как сорок дней лежал в больнице с диареей,
Когда бутылок сорок пива выпил сам.
Что цифра «сорок»-для него подобна року
И как тревожно за неё переступать!
А тут отпразднуешь...и сдохнешь, ненароком,
А он, мол, к жизни только начал привыкать.
Мы с ним «бодались» аргументами до ночи:
Вино и здравый смысл стали побеждать...
И, кстати, водку, грамм по сорок, между прочим,
Очень удобно по стаканам разливать!
Как говорится: «поутру они проснулись»:
Серёга бодр! Парня просто не узнать!
Жена язвит: « Вы что-то нынче рано сдулись:
Вчера грозились сорок литров опростать!»