Сто молитв сочинила. Сто зим простонала. Всё - зря.
Просто Слово - плацебо. И камня в меня не кидай.
Мы стоим - в центре мира, на ржавых своих - якорях,
И нам кажется - лижет нас вечность, а это - вода.
Это просто - вода, неживая, солёная - муть.
Мы гниём - незаметно, поскольку гниём - с корешка.
И один всё кричит: "Я - поэт, хулиган, баламут!",
А другой подпевает: "Я - раб, от горшка - два вершка..."
Но и тот и другой - прикрывая своё "ничего" -
Так боятся догнить - до волос, до красивого лба,
Потому, как привыкли: раз думает - значит - живой,
Ну а если причёсан - то можно корону... и бант...
Ах, как грустно врастать всем собой - в это склизкое дно,
И чем глубже - тем невыносимее тянет взлететь...
... Покажи же нам, Господи - Чудо, хотя бы - одно! -
Окрыли же нас, Боже - своих нерадивых детей...