В погоне за отточенностью слога,
Теряет силу нерв первоначальный.
И даже если ты поэт от Бога,
Не минешь этой участи печальной.
А с возрастом ещё тяжёловесен
Становишься и телом и душою,
И сердцу что-то чаще не до песен,
И хочется комфорта и покоя.
Невысказанность просится излиться.
И сладить чтоб с такой метаморфозой,
В руках я предпочту держать синицу,
Довольствуясь испытанною прозой.