Я не Поэт, не Бог, не олигарх,
Но кто-то же я есть на свете белом,
Чтоб не честили люди в пух и прах,
И не срамили в главном оголтело.
Всё ж воспитала двух своих детей,
Не жалуясь на то, как воспитала.
Не зазывала в кризис дуру смерть,
Форсируя и слабость, и усталость,
И ядерный "казахский" полигон,
Впадая в грех архивной переписки,
Когда в родной стране ты эпигон
И муж служил в особой группе риска*...
Нас не было. Мы серостью прошли,
Как серые отцовские шинели,
Рождённые лишь на мышиный клик
И марш-бросок от фиги до постели.
Слегка от нищеты осатанев,
Но радуясь тому, что дети живы
В разграбленной холуями стране,
Средь серой массы лозунгов фальшивых,
И веруя не серым веществом,
А каждой клеткой в будущее счастье,
По чести возродив то существо,
Которое не будет серой мастью.
* - речь о службе в войсках особого риска