Заснуть бы в субботу под утро, проснуться – в среду,
увидеть тебя, и назад – обнимать подушку...
Недели мои, перетертые в ступке медной,
имеют зеленый оттенок – а это скушно...
Как прост календарь, ежедневно меняя кожу,
ему, что ни дата – какое-то обновленье.
Найди в отшумевших листочках со мною схожесть –
совпала помятость, всё прочее – скрыто тенью...
Я где-то на дне – позолоченный медный ключик,
потерян, забыт ли – не важно, когда – в болоте...
Я знаю, бывает и хуже, но верю – в лучшее,
оно – задержалось, и жду от среды к субботе...
Болото зелёно цветет, что твой сад весною,
а мне хоть какую Тортиллу найти суметь бы...
Ты смотришь на солнце – закаты нестрашны зноем,
где лучик последний – слегка отливает медью...
09.04.2013 г.