***

Я слышу крики больного города,
Вижу сны каждого здесь.
Они словно выносятся на проектор
СамОй Красной площади.
И когда уже кончится это?
Здесь тянется каждый за своими звёздами.
Но так и не достаёт.
Ты слышал, как она поёт?!
Как щёлкает в такт средним и большим?
Ну почему мы всегда не тем принадлежим?
Они все настолько пусты,
Насколько это в принципе возможно.
Но всё же величаво смотрят с высоты,
Не понимая, как выглядят ничтожно.
И жизни поучают, что есть мочь,
Пихая не мораль, а натуральный шлак,
Своей головушке бы для начала смог помочь.
А то походит на дырявенький дуршлаг.
И вот даёт очередной тебе совет
Который вычитал в одной из рубрик тех газет.
И ставя на тебе клеймо,
Тыкает лицом в дерьмо.
Да сам уже по горло в нём.
Давай сбежим от них вдвоём?
Их цели, мысли-дряхлые, шаткие,
А сны эти дико жалкие,
Но не жальче, чем вся их
Жизнь.