За что,- скажите,- мне его любить…
за то, что он, в шинели пряча шею,
не добежал до вражеской траншеи,
не додышал и не сумел дожить.
Не выкорчевать скорбь, не истребить.
Он лучше был, красивей и моложе,
он жизнь отдал за Родину и всё же,-
за что,- скажите,- мне его любить...
Да он и двадцати не разменял,
не выдержал войны прикосновенья.
Я преклоняю перед ним колени
за то, что он дышал не за меня.
Я преклоняю голову. И всё ж,
не нахожу ни слов, ни вдохновенья.
Среди могил меня бросает в дрожь.
Вонзилось в жизнь мою, как в сердце нож,
гранитное молчанье поколенья.
За что,- скажите,- мне его любить…
за то, что он не в то родился время,
не дошагал, не смог, не вынес бремя
и не сумел в мой гроб гвоздя забить.
Душе моей неймётся от того,
что память стонет грустью бесконечной.
Остался в прошлом он моём навечно,
а я навечно - в будущем его.
К его судьбе я намертво прибит,
его печаль меня извечно гложет,
но на колени опускаюсь всё же
пред ним за то, что в нём не я убит.
За то, что мы по-разному мужали,
за то, что я по-прежнему не он,
за то, что он застыл уже в скрижалях,
когда его с Победой провожали
в рыдание глухое похорон.