И нет нигде - заблудшему пристанища.
И никого - роднее одиночества...
Ещё пишу - но больше не читается.
Ещё дышу, но ничего - не хочется.
И в два глотка - надежда выпивается.
И плачет дождь - не от любви, от жалости.
А где-то залы - с "тангами" и вальсами,
А где-то жизнь - цветёт и размножается.
В стакане лёд - потрескивает радостно,
А на душе - не кошки... катавасица!
Хотя, какая нам, заблудшим - разница,
Скребётся кто-то - значит, отзывается.