"Птенцы, птенцы дежурят, дирижируют в гнезде.
А жизнь – уснул в субботу, просыпаешься в среде."
(Ночные снайперы.)
Эх, жизнь моя – сплошная гонка.
Мелькают дни, как спицы в колесе.
Уснул героем, а проснусь – иголкой
В среде сушеных трав, не сдавшихся росе…
Галдят птенцы, галдят… Разменом
Поделено гнездо свободных птиц.
А ты паришь пустотным феноменом
В тишайшем шорохе ночных страниц,
Где сказки все от счастья умирают,
И где герои не позорят делом честь…
Но утро будит вновь вороньим граем,
Неся с собой о перспективах весть.
Надев броню, ступаешь в лоно
Казенных правил и чужих идей.
Я – маленький, бессмертный пони,
Катающий по кругу журавлей.
Эй, дирижер! Забудь про партитуру!
Давай с тобой сыграем вместе джаз?
Кончай прикидываться самодуром,
Ведь ты один (да-да!) - один из нас!
А он не слышит, шепчет: «Фатум…»
И гнёт кольцо изнанкой вверх.
Герой, иголка, пони, атом…
Но в новом завитке ты – белый стерх.
***Экспромт написан для Блиц – марафона на Выходе - День второй.
Увы…дальше начались траболсы: свет, работа, вирус…