Бабушка вернулась с рынка,
Льётся молоко из крынки.
Я ломаю корку хлеба,
Надо мной такое небо!
Небо детства моего,
Мне не надо ничего.
Окунуться б в летний день,
Побродить кругом как тень.
Посмотреть одним глазком,
Как живёт наш старый дом.
Бабушки рукой коснуться
И при этом не проснуться.
Но рука дрожит, дрожит,
А слеза бежит, бежит…