Я не могу писать стихи –
Ты в них находишь обвиненья.
Лишь ищешь ложь, обиняки.
Находишь даже оскорбленья.
Что остаётся? Лишь мечта.
И память – старая подружка.
На грусть опять обречена…
От слёз измучилась подушка.
Я достаю твои открытки,
Смотрю на образ пары в них.
Какие яркие улыбки!
Ведь было счастье на двоих.
Как бережно обняли руки,
Как смотрят ласково глаза.
Я не выдерживаю муки!
Уже бежит моя слеза…
Смотрю на вклеенную рамку,
Что обогнула в форме сердца.
Душа давно уж наизнанку,
Ведь для меня закрыта дверца.
Прости меня за все слова
И за стихи, что ты читал.
Ведь даже в них я не права:
Как жаль, что худшее искал.
Обидно, что не видишь сути,
Всё принимаешь за обман.
Ведь я писала о разлуке,
О том, как плачу по ночам…
Я ведь писала о любви:
О вечной, сильной и отважной.
О том, как с ночи до зари
Без сна я мучаюсь ужасно.
Я ведь писала от души
О той печали, что на сердце.
И нет в словах ни капли лжи:
Я вся твоя! Душой и сердцем…