Лежать останься на песке.
Он теплый, радужный, манящий,
и солнца красочный квадрат
в глазах людей прямоходящих.
Мелькает жизнь на волоске
от восполненной светом бездны.
Твоя рука в моей руке...
Песок и свет...
Всё будет честно.
Кто хмель смывает лишь росой
на пастбищах зелёной глади,
не гонится за красотой
молниеносной жизни ради,
того бессмысленно учить
болезням, горестям, разлукам;
кто жизнь познал и начал жить...
Без трусости, без сумы звука,
без скуки, без ненужных дел;
нет, ни аскетом, ни пророком,
кто маргиналом быть хотел,
но не ушёл, а слился с роком,
не изменив себе ни в чём.
Кто человеком смог остаться,
оружию поправ закон,
но не земной, не с мыслью драться.
Ужиться посреди людей,
в краю родном, отчасти милом...
Не знаете. Не хватит силы.
А хочется же быть сильней!
Звон стёкол. Звон колоколов.
Звон разбивающейся капли!
Прибрежный звон морских валов.
Похожий взмах крыла у цапли.
Секундный звон с утра на свет,
когда глаза приоткрываешь,
когда постель как трафарет
того, где ты во сне витаешь.
Звон сердца, лёжа на песке.
Когда глаза уже проснулись
от сна, от быта отряхнулись
и непокорно отвернулись
к тому, кто рядом. Кто в руке...
11.04.2013