В исступлении проклинаем верных.
Тех, что о верности своей не кричат
И не требуют прыгать ради них в бездну...
Думаем - это не наш причал.
Нерешительность и смятение
Принимаем за нелюбовь.
И, накинув вуаль сомнения,
Их забыть пытаемся вновь и вновь...
А потом весна ударит в подвздошье
И набатом прокатится по душе.
И... исчезнет бок О бок с недолюбленным прошлым
В прошлогоднем сухом камыше...
Унося на себе проклятия наши,
Растворятся в шорохе нецензурной брани,
Не понимая сейчас (как и раньше),
За что же их так изранили...
Может быть, правда, что кто-то недолюбил?
Тогда почему недолЮбленным шпицрутены "всыпаны"?
А, может быть, их просто недоубили,
Заметая следы "тачек" и недосыпа?...
* * * * *
Мы лелеим взахлёб наши чуткие нервы,
Огибаем фарватером "не наш причал"...
И по-прежнему проклинаем верных,
Если они о верности своей не кричат...