На скошенном поле – единственный колос.
Тревожатся посвисты ястребов…
Мне снится твой голос, любимый твой голос,
так близко, знакомо, так явственно.
С тех пор, как тебя в этом поле не стало, –
все крылья у ястребов сломлены,
и треплется колос на поле усталом
с надломленной ножкой соломенной.
Мне снится, что я – этот колос несжатый,
а ястребы – вестники времени…
Живу несвободой житейской зажата,
а ты – на свободе. Безвременно.
Кончается поле обрывом нестойким,
ведь сроки пророчат нам разное…
Мне снится твой голос. А в небе высоком
сияет бездонность прекрасная.