В небесах, отливающих сталью,
оставляя восток позади,
плещет крыльями белая стая.
В эту высь ты с тоской не гляди.
В ладно слаженном ритме полета
стадность строя похлеще людской.
Нам, бескрылым, дана хоть Суббота,
да и выбор, какой - никакой.
А крылатые, выпрямив спинки,
в этом их перелетном раю,
подчиняясь гипнозу инстинкта,
дорожат только местом в строю.
Не завидуй, хоть вечны в народе
неотрывные взгляды им в след.
Нет на небе крылатой свободы...
И нигде её, в сущности, нет.