Чем прекраснее цветок,
Тем быстрее вянет,
Розы нежный лепесток
Безымянным станет,
Упадёт на край стола,
Ветхий, как бумага,
Где былая красота,
Высохла вся влага...
Но и в сморщенном цветке,
Люди видят роскошь,
Золотым песком в руке
Обсыпают посушь,
Смятых складок красота
Заиграет блеском,
Красок яркие цвета
Поразят гротеском.
Горд бессмертников букет,
Головы не клонит,
Простоит он много лет...
И лишь пыль уронит.
* * *