Какой он, мой идеал?...
Да, в общем-то, не особо примечательный для окружающих.
Человек, любящий поэзию. Романтик. Немножко.
И у него холодные руки должны быть.. Не знаю, почему. Хочется. И чтобы глаза были невозможно синие. Или зелёные. Чтобы утонуть в них можно было, захлебнуться.
Такой человек, в котором бы всё меня привлекало. Запах, руки, волосы, глаза, голос. Что-то близкое и далёкое одновременно.
Было бы замечательно встретить такого человека в поезде. За случайным знакомством узнать, что он пишет стихи и ненавидит сладкое. Что на лето он регулярно ездит в деревню к бабушке, и эти поездки у него уже комом в горле стоят. Я бы узнала, что он никогда не видел моря.. А ему... уже целых семнадцать лет. И нигде не бывал. В принципе, как и я. Но мне пятнадцать. Мой возраст его не смущает, какие-то два ничтожных года разницы..
Пообещать друг-другу обязательно встретиться, неважно где, главное поскорее. Увидеть море вместе. И, понимая, что это невозможно, представлять то место, где случайно столкнёмся и узнаем друг-друга даже спустя десять лет. Он едет в город Н. со своей тётей, я - в Сочи на 4 дня со школьным учителем. Неважно, куда мы едем, важно само время поездки. И эти два дня в поезде запомнятся мне.. И ему, наверное, тоже. На второй день я пойму, что знаю его лучше, чем кого-либо другого. От начала его жизни и первого написанного стихотворения до нынешнего времени, проблем в школе и дурацкого дома в городе Н., где ему предстоит жить две недели.
Я, надеясь на встречу и понимая, что с этим человеком я больше никогда не увижусь, дарю ему свои стихи. А он мне - свои. Своеобразный обмен кусочками души, теперь он есть у меня, а я - у него. Но вот его станция, его дурацкий город Н. Он обнимет меня, мне станет неловко, но я тут же забуду о своей неловкости и вдохну его запах. Чтобы запомнить.
А живём мы за тысячи километров друг от друга. Конечно, обменяемся номерами и пообещаем найти друг-друга в социальной сети. Но что это.. Это всё ничтожно по сравнению с тем, что я вижу его и могу докоснуться до его руки.
Нужно ценить каждый момент прожитой жизни и не упускать времени. Пока оно есть.
Переиграю с ним во всё, что только придумали люди. Морской бой, крестики нолики. В "города".
Мне с ним так интересно. И каждую минуту я сдерживаю себя от того, чтобы не засмеяться.
Ночью мы не будем спать, каждую минуту окликая друг друга. Я буду смотреть в окно на проносящиеся мимо степи и уже скучать по нему.
Моя мечта - это тот, с кем я не смогу быть вместе. Эти тягостные ожидания того, что никогда не случится, вызывают во мне смешанные чувства нежности и грусти. Надеяться на то, чего не произойдёт и испытывать при этом щемящее чувство боли вперемешку с радостью, - для меня это счастье. Какое-то нездоровое, но всё-таки.
И да - идеал для меня - совсем не идеальный человек. Со своими проблемами, возможно, не простым характером. Идеальных людей не существует, но мы способны выделять для себя таких. Других, лучших. Не тех, кого мы встречаем изо дня в день на улице. Идеалы, как правило, в большинстве случаев живут далеко-далеко и даже не подозревают о твоём существовании.
Через полторы недели я, наверное, уеду в Сочи. И, Господи, прошу тебя, подари мне такого человека с ясными глазами, в которых я безнадёжно утону. С холодными руками. Подари мне его.. На пару дней. Счастье.