потому что искусство жизни требует жертв,
для любого начала обязательно найдется конец,
не восстановишь того, что исчезло заржавев,
не восстановишь чувств, исчезнувших из сердец.
а может на самом деле не было ничего,
лишь самообман длиной в 51 день.
в конце концов, все изначально было предрешено,
прошлое никогда не отступает в тень.
поздно ночью откроется от ветра окно,
вдохнешь свежий воздух, что пахнет сиренью,
вспомнишь о том, как хорошо тебе было, но давно
все прошло. вспомнишь, вспылишь и хлопнешь дверью.
ты не скажешь мне больше ни слова, верно?
я наберу письмо и сотру, не отправив.
ты наберешь номер, но не дождешься ответа.
как жаль, что мы уже ничего не исправим.
но я не жалею ни об одной секунде,
ни об одном выгоревшем в асфальте шаге.
я знаю то, что ни-ког-да не забуду
то, что и не опишу стихами на бумаге.
этот край недвижим. ветер гонит листву,
сам себе наливаешь кофе, одиноко глядишь на себя,
вслушаешься и слышишь лишь гулкую тишину,
только шорох воспоминаний, что мучают душу теребя.
через все строки дойдешь наконец до точки,
вспомнишь былое, как своего рода безумство.
не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки,
я буду любить прошлое, не нуждаясь в ответном чувстве.