Туман вобрал последнее тепло,
набух, как сердце брошенной собаки.
Слезам подобно - что-то потекло
из глаз его перебродившей влагой.
Мне - 33. И часть из этих лет
в размен пошла на мелкие затеи.
Пускай я руки вместо эполет
на плечи клал не тем, но не злодей я.
Пускай я ошибался, но не врал
всем, с кем судьба нечаянно сводила,
за чистую монету принимал
слова и чувства. Светом шизокрылым
я наполнял стихи, на волю отпускал,
по ме'лочи и злился, и смеялся.
Пускай себя по каплям растерял,
но верить и любить я не боялся.