во рту песок -
французский завтрак пешки.
все ничего
и стоит три рубля.
на полчаса
с досадой вперемежку
я выхожу
из комы января.
суть старый бомж,
взопревший от натуги,
февраль гоню,
как прокаженных строй.
мне март-апрель
заламывает руки,
велев любить,
выдавливая гной
из прежних ран,
что бурный май оставил,
растаяв сном
в руках июньской лжи.
июль парит,
и август дни листает,
сентябрь, октябрь...
листва кружит, кружит...
ноябрь грызет
под лютой стужей ветку,
она летит
под ноги декабрю.
еще сто лет -
и ни одной пометки
после меня
не будет. дежавю.