Бьется сердце с шелестом бумажным,
С белым блеском черной пустоты,
Что ж поэт ты стал каким то странным?
И в какие строки чувства скрыл свои?
Треплет ветер проходящих кудри,
И знобит прохладой толпы воробьев,
Выдумал наверно это кто то мудрый,
В день здесь проходить по несколько кругов.
Лица всем знакомые пробегают мимо,
Мыслями похожие, взглядов больше звезд,
И о чем наводит думы странная картина,
Холод есть и зябнут толпы, нет лишь воробьев.
Как выходит из под взгляда милая улыбка?
Словно солнце утрешнее, говорит: привет!
Что так манит беспощадно обнимая зыбко?
Иль улыбка, толи солнце или теплый след?
Да, чего то не хватает в этом грозном замке,
Столько стен, высоких, низких, над головою свод.
Канделябров зданий много здесь на постоянке,
Не хватает тут наверно тишины и снов.
Что то тихо ты кричишь о воле?
Толь боишься, иль уже привык.
Только взгляд поэта вздрогнул томна...
Только миг и в сон уже поник.
Потекли тут реки лишь открылось око,
Взгляд его печальней чем его же цвет,
Зашипели змеи между стен и окон,
Безголовы и без лики и хвоста им нет.
Всё проходит мимо радужным отсветом,
Взгляд бежит беспечно, будто в ни куда,
Или все ж вернее в поисках кого то,
Отыскать из миллиона это не судьба.
Мимоходом проплывают словно неоткуда,
Миг, кроваво загорится странная звезда,
И замрут отчаянно, будто ей любуясь
Только миг, и тут же снова ринут в ни куда.
Да, огромен этот замок, загорятся свечи,
И огням не хватит силы что б увидеть свод,
Засияют как гирлянды канделябры - стены,
Но пойдет все так же смирно занятой народ.
Бьется сердце с шелестом бумажным,
Снова весь исчеркан мелом белый лист.
Слепо - не слепой поэт, ты занят чем то странным,
Весь в чернилах с головою, ну а лист все чист...