За пыльным стеклом
ветхого дома
роза в винной бутылке.
Угасли розы на моём окне, дыхание зимы ещё заметно, туманит взгляд оно, который видит один и тот же опостылевший пейзаж: сугробов жалких грязные остатки, прохожих хмурых, лужи под ногами, да ветер, что раскачивает ветки усталых тополей...