Как поэт я умер сам в себе,
Захлебнулся своими стихами.
Мысли те, что в моей голове
Выражал я простыми словами.
Да, не каждому петь дано.*
Открывать душу всем нараспашку.
Видно Богом мне суждено
Сердце рвать, словно ворот рубашки.
И я пел и калечил душу.
Но мой голос, как видно плох,
Раз меня никто в жизни не слушал.
Я молю, что б услышал Бог.
Я судьбой своею доволен.
Хотя людям мог больше дать.
Иногда был душой я болен.
Когда мне приходилось страдать.
Не кружи запоздалая вьюга.
И не вой волком ветер в трубе.
Со мной верная рядом подруга,
Легче с ней мне на грешной земле.
Память в прошлое, часто врезаясь,
Дает правильный мне ответ.
Когда в жизни я шел спотыкаясь,
Не читал зря я, Новый завет.
Не хвалил я в стихах свободу,
Не судил наш греховный мир.
Было много мне лет от роду.
Я ж все буйствовал и кутил.
Но потом стал писать, душою.
Но душа только Богу нужна.
Окунулся я в грязь с головою
В мир, который внутри меня.
В этом мире, совсем, не проще,
Чем в том мире вокруг меня.
Радость в том, что растут еще рощи.
В сердце Бог, а не злой сатана.
Я кричал в своих песнях не мало,
Но не слышали люди меня.
Что же в песнях моих не хватало?
Мало чувств, слишком много вина.
Вот поэтому умер в себе я.
Как поэт, как не званный всем гость.
Но в душе злобы я не имею.
Пусть собаки грызут, хрипя кость.
Не хочу философию трогать.
И пусть будет всегда Благовест.
Если руки в крови все по локоть,
Тому кол, а не вечность и крест.
*слова С. Есенина. Прим. Автора.