Три четверти зимы в табачном дыме,
густом и белом, будто молоко –
телёнку на морозе снится вымя,
и на душе становится легко.
Проснётся, вспомнит: у меня есть имя,
лимит пространства, и как «точка-com»
есть смерть-и-небеса – мы все под ними.
Не зря в хлеву окно под потолком.