На окраине малой какой-то не нашей Вселенной
Танцует в тени чужая далекая микро планета,
Годами вращаясь по орбите своей неизменной,
Не то что Солнечного - вовсе не видела света.
На этой планете живут лишь персоны "нон грата",
Великие самоубийцы: Ван Гог, Маяковский, Есенин,
А так же люди, как пишет в романах Кристи Агата.
Там климат во всех уголках планеты осенний.
Я встречу тебя на этой холодной Дальней планете:
Ты станешь, конечно, не "Ты", я и вовсе буду не "Я".
Будем вместе мечтать о теплом, счастливом лете,
Но, разумеется, больше не станем людьми весенними мая.
На Дальней планетке проживают, живут, выживают
Гении/музыканты/певцы/танцоры/поэты/критики,
Они, конечно, жалеют о чем-то, страдая, мечтают...
На ней же еще обитают обманутые жизнью политики.
А мы будем жить, как и здесь, без лишней патетики:
Будем глупыми и романтично-бесстастными зрителями,
Будем мы соблюдать гамонию личной эстетики, этики.
Ты прости, что я все за обоих решаю сейчас, Мон Ами.
Нам на маленькой Дальней планете, не будут рады:
Там никто никому никогда не был и не станет рад.
На планете, где ночи белее дней, всему есть преграды,
И каждому может она предоставить небольшой личный ад.