Танцующая на облаке
балерина
в каждом ангельском облике
видит не рождённого сына,
в каждой тучке, взбитой вихрем,
грезятся ей его волнистые вихры,
а в каждой звезде —
сияние его глаз...
Танцует она здесь,
сама ж унеслась —
далеко мыслями,
в том Раю, не быть уже которому,
за картинами, за словами, за числами,
за всем этим морем мук...