Сколько пришлых людей в нашем городе милом-
"Оккупантов", как их Окуджава назвал.
Все бегут, все спешат часто с видом унылым,
И не зная под час, что идут по могилам,
Или там, где когда-то стоял божий храм.
К сожалению от этих пришельцев я слышу,
Мол плохая Москва, москвичей ненавижу.
Так обидно порой хоть кричи:
"Все расстреляны москвичи!"
В переулочках тихих, глухих,
Где свой век доживают старушки,
Есть такие дома и церквушки,
Где бывали Цветаева, Блок
И к кому-то захаживал Пушкин.
Мчится мимо безликий поток...
Не заметен Ампир и барокко,
Много новых нелепых построек.
И не знает наверно никто,
Где был этот "поленовский дворик".
Да не просто Москву полюбить.
Пробки,хамство и нету тепла
Ни в природе ни в людях.Дельцы и дела!
Вот такие теперь времена.
Что же делать, так и живём
По соседству чужие друг другу.
Гастарбайтеров имена
За бесславные их заслуги
На домах не напишут потом,
А какой-то поэт обретёт свою славу...
Но всё так же в Арбатском дворе проходном
Раз в году мы поём Окуджаву.