Кажется, плечи мои устали
быть подголовником той, чьи слёзы
насквозь меня пропитали. Знали: недалеко – от любви – к психозам…
Снова читаешь стихи ночами, наспех накинув мою рубашку, –
Кушай, мой милый, мои печали… ложка – за ложкой, за чашкой – чашку.
Брошу курить. Что ни вдох, то – больно. Холод в глаза – налицо диагноз…
Пишешь на окнах значок бемоля – на полутон сокращаю разность…
На полузвук выхожу за двери, смотрит глазок на меня – напротив.
Я ещё здесь, на скамейке – в сквере. Или нигде, или что-то вроде…
Ветром срывает цветение вишни,
май натянул до предела нервы.
Всё решено: я сегодня лишний,
хоть говорила недавно: "Первый".
…Счёт шёл на дни. В то больное лето ты называла меня Любовью.
Помню, была там ещё примета,
очень печальная, бабья, вдовья.
Что-то ещё тогда с нами было,
память устала мгновенья помнить,
Пух тополей, как манто шиншиллы, лёгкие рвался мои заполнить.
Город кипел, где-то шли циклоны, только у нас – ни вдохнуть, ни крикнуть,
Через морщины и швы бетона
в комнату полдень хотел проникнуть.
…Ты отрешённо ломаешь спички,
давишь ажурные оригами…
– Я благодарен…
А по привычке:
– Господи, дай нам не стать врагами!
апрель 2013
фото инет