*****
Ещё ты сам себя не перерос.
Ещё, быть может, время не настало,
И пламенеет в кончиках волос
Страдание, которое устало...
Его ты робко стряхиваешь с плеч,
Чтобы руками пепла не касаться;
Оно устало властвовать и жечь,
И болью в гордом сердце отзываться.
Оно шептало странные стихи,
Они смиряло смех и укоризны, –
Игралище безудержных стихий,
Убежище великой тайны жизни...
Задумался усталый пилигрим:
Ведь груз утрат не сбросишь в одночасье!
Но... что-то лёгкое уже летит за ним:
Отдохновенье? Или просто счастье?