Ты пишешь музыку, едва касаясь клавиш.
В ней дней еще не прожитых мечта…
В том дальнем завтра в вазу ты поставишь
Букет ромашек… Нотного листа
Натянутые линии и знаки
Мелодии, что лишь тебе слышна
Пока… Не тронуты смычки, пюпитры, фраки,
И дирижеру снится тишина,
В которой музыка, едва касаясь клавиш,
Творит тебя, и следуя за ней,
Поймешь, что ты в мечтах чуть-чуть лукавишь,
И свет не интересен без теней