В чужбины лабиринтах, бесконечно
блуждаем мы похожи на слепых,
а местные болтают так беспечно
в вечернем свете у ворот своих.
И летний ветер раздувает шторы -
в запретный мир чужих, спокойных снов
заглянем мы украдкой, словно воры,
а он жестоко их закроет вновь.
Дворняги на обочине дороги,
и нищие, что крова лишены,
не так отвергнуты, и одиноки,
как изгнанные из родной страны,
сквозь лабиринт чужбины отрешенно
бредущие, похожи на слепых.
А местные мечтают увлеченно,
не зная вовсе, что мы тени их.
< 23.06.1936 >
Heimatlos
Wir, ohne Heimat irren so verloren
und sinnlos durch der Fremde Labyrinth.
Die Eingebornen plaudern vor den Toren
vertraut in abendlichen Sommerwind.
er macht den Fenstervorhang fluechtig wehen
und laesst uns in in die lang entbehrte Ruh`
des sichren Friedens einer Stube sehen
und schliesst sie vor uns grausam wieder zu.
Die herrenlosen Katzen in den Gassen,
die Bettler, naechtigend im nassen Gras,
sind nicht so ausgestossen und verlassen
wie jeder der ein Heimatglueck besass
und hat es ohne seine Schuld verloren
und irrt jetzt durch der Fremde Labyrinth.
Die Eingebornen trauumen vor den Toren
und wissen nicht, da; wir ihr Schatten sind.
London, 1936