Виктор Кузник.
Не в первый раз, сметая все запреты,
Поэт бунтует. Как же он посмел?
И сапоги, взлетая, били ветер,
А ветер только пел, и только пел.
А ветер пел: "Спасите наши души!"
А ветер пел с улыбкой на губах,
А ветер пел, с голов сдувая уши,
И мертвецов ворочая в гробах.
Нам ветер пел, а если ветер начал,
То в пыль и брызги мелочь о причал,
Традиций выкорчевывая мачты,
Нам ветер пел, бесился и крепчал.
Все отошло - таможня, водка, визы,
Приемных полированный паркет.
При жизни признан, и посмертно издан -
Так было много раз - претензий нет!
У каждого свой темп, и свой маршрут,
Особенно у тех чей возраст - осень.
"Народные" отпляшут, отпоют,
Уйдут - и в душу лучика не бросят...
Высоцкий пел, Высоцкий не служил,
Высоцкий не выслуживал награды.
"Заслуженного" он не заслужил...
Таким поэтам титулов не надо.
Магнитофон фонил, но и сквозь фон
Рвалась душа. И никому, и нечем
Остановить безумный марафон
На скоростях, давно не человечьих.
Тебя стихи уносят в высоту,
И стрелка недопетости на "мортум",
Дрожа, уйдет к чертям и за черту
И разорвет и сердце, и аорту.
Прощай, Владимир, я тебя люблю...
А буду уходить из жизни плотской,
Я дотянусь, я клавиш утоплю,
И мне взревет отходную Высоцкий.