Как время безумно мчится –
встречаться не успеваем.
Календарей страницы
сбиваются в птичьи стаи
и улетают на запад,
который алеет закатом,
а в памяти вкус и запах
ночей, что кружили когда-то
нам головы… Мы кружили
вдоль спящих рек и каналов,
влюблялись-дружили-жили,
и времени нам хватало
на книги, вино и на дружбу.
Когда, от каких печалей
мы скучными взрослыми стали
и белыми спим ночами?