До мастерства мне далеко,
и я не претендую.
Живётся, дышится легко,
когда стихи плету я.
Я их пишу, они - меня,
и в каждой запятой
тепло далёкого села,
взгляд матери родной.
Моя душевность, гонорок
и украинска кровь
как яблоки поспели в срок,
сорвать лишь их изволь.
Порой сладки они на вкус,
порою кисловаты,
и брызжет сок, и слышен хруст
строки витиеватой.
Медовых, пряных и хмельных -
сортов осенних поздних
иль дичек мятных, гроздевых
холодненьких, морозных.
Всем, чем богата, поделюсь.
На скатерть - угощенья!
А вас прошу под смех иль грусть
вкусить стихотворенья!