О, Боже мой, как молкнет всё повсюду.
Зима ли всё метлою замела?
Я обращаюсь к вам, к простому люду:
Куда уходят избы из села?
Куда уходят избы, сени, печи
С еще горячим духом пирогов,
И бабушкины сгорбленные плечи,
В худых калошах робкий стук шагов.
Уходят все. Все нынче едут в город.
В бетонных улиц пыль и пустоту.
И на пустые избы за забором
Тоскливо мне смотреть. Невмоготу.
Нет, избы остаются. Зарастают
Бурьяном и крапивой до окон,
Но души их уходят, и витает
Над ними только карканье ворон.
А раньше здесь бывало, не соврать бы,
Все вместе – будь то радость ли, беда.
А осенью такие были свадьбы
Каким не позабыться никогда.
И Пасха золотая с куличами,
И сенокос, и жатва как огонь,
И проводы, и встречи, а ночами
Чуть слышные напевы под гармонь.
И даже старый дух библиотеки,
И книг за ветхость списанных сума.
Тогда ценили не доход и чеки,
А честь и совесть с ясностью ума.
Мне хочется тем стареньким избушкам
Вернуть обратно души. Пожелать
Ворчливых на завалинке старушек,
Внучаток, чтобы некогда хворать.
Чтоб святки, чтоб гульба неделей блинной,
Чтоб все в полях всходили семена,
Чтоб вымести из изб как паутину
Тоску по тем далеким временам.
Мне хочется, чтоб избы не старели,
Не гасли в них зажжённые огни,
Чтоб окнами пустыми не смотрели
И не считали до заката дни.
Мне хочется, чтоб люди не прощались
Каким бы долгим не был год и день.
МНЕ ХОЧЕТСЯ, чтоб люди возвращались
К своим корням из русских деревень!