Ты ходишь по маленькой комнате
И мешаешь мне писать
Тебе надоела подносить мне кофе
И ждать,ждать, ждать
Что мы уйдем, наконец, из этой комнаты
Смешно. Это длится уже несколько лет
И пальмы на обоях пожелтели
Из тебя должен был выйти поэт?!
Тогда я не знала, что от этого толка нет.
Ты лучше продавал бы картошку
А мы бы завели ребенка
А так я служанка
Высокого слова
Футболок и умного вздора.
Так ты выбираешь?
Да - картошку.
Когда будет картошка,
Не будет моих слов,
И выцветших пальм на обоях
И купания в сигаретном дыму
Поэтов эпохи ничего.
Вздор.
Да здравствует картошка,
И прощай моя любовь.