Не помня, сколько долгих лет,
Из года в год, из вёсен в зимы,
Молился я на Ваш портрет,
Где Вы, Мадам, неотразимы...
Но годы шли и вот итог.
Я встретил Вас... когда, уж зримо,
Земной подкрался эпилог...
А с ним и нрав, неотразимый...
В глазах, немая пустота.
В словах, отравленное жало...
И вся, какая-то, не та.
И вся, какая-то, чужая...
И я решил вернуть портрет,
Из Вашей уходя планиды...
В которой, Вам, весь белый свет
Затмили чёрные обиды...
В плену унылой скукоты,
В тисках провинции убогой,
Затмили радость и мечты,
Тепло друзей и веру в Бога...
Я возвращаю Ваш портрет.
Какое мне, по сути, дело...
Когда в ответ лишь сивый бред...
Что вся душа закаменела...
Когда и в прошлом всё не так,
И в том, что новый день горбатый,
И завтра наперекосяк...
Весь мир, как будто, виноватый.
Когда рассветы не зовут
Проснуться ягодой-малиной...
Тогда и в снах, и наяву
И думы пахнут нафталином...
И пусть и в мыслях Ваших нет,
И в сердце, тени сожалений,
Я возвращаю Ваш портрет,
Смиренно стоя на коленях...
Но возвращая Вам портрет
И воле судеб повинуясь,
Я, глядя прошлому вослед,
Смотрю на Вас... не налюбуясь...
Уже из Млечной Тишины...
Но оторваться нету силы...
От Вашей, той, земной весны,
Где Вы божественно красивы...
И пусть любовь не навсегда,
И пусть лишь кажется исконной,
Я благодарен Вам Мадам,
Что были Вы моей иконой.
Я возвращаю Ваш портрет.
Храни Вас Бог и Бог Вам в судьи...
И всё ж, в грядущие сто лет,
Пусть будут рядом наши судьбы...