во мне какая-то с хвостом
русалка дышит жарко, влажно,
ей о девичьем, о пустом
и ничего не знать о важном,
о, ей бы в салочки морские, в запуски,
о, ей бы плавать только и резвиться,
не знать о том, как боль дробит виски
шипит, змеится...
как укрывает землю тленом
как обесценивает все, что мы желали...
руслаке, ей бы,
знаешь, только пены,
соленой пены
жгучей
цвета киновари,
во мне какая-то русалка с чешуею
совсем иной, совсем другой покрылась кожей,
они и чувствует не так, скользит змеёю,
не напролом как я. она моложе,
она смеется, трогает детей
и улыбается легко и белозубо,
и просыпается в звенящей темноте
легко.
коснешься грубо - и уплывет, и не было ее,
а после снова возвратится, тоньше тени...
откуда там, во тьме моих сомнений,
такое легкое смешное бытиё?
откуда там другая с тонким станом,
с кудрями темными, с монисто и кольцом?
и что же я - потому такою стану,
с моим кривым, изрезанным лицом
с моими шрамами от боли и печали
(вот, видишь, серп надскульно - он болит!
а видишь здесь - здесь было обручальное
кольцо... и все еще саднит
отсутствие его)
но бьется, как в силки попавши - рыбка,
русалка в глубине душевных вод:
"все, что случилось - это не ошибка,
оно идет, пусть медленно, идет
к тому, что предназначено в начале...
а ты плыви, не бойся, и плыви"
я в зеркале все хуже отличаю -
она ли
я
.....
(люби меня
зови)