Больше не пиши стихи.
Какая к черту разница, чем ты дышишь,чем болен,
Тем более о любви.
Ты ничего не знаешь, да и вряд ли сам себе это не говорил.
Перетерпи, переживи, перезимуй.
Но никогда - ни строчку, ни слова бумагой не замарай.
Все, что в тебе есть - то в себе и храни.
Плевать на людях - моветон.
Твои стихи - плевки, даже еще хуже
Резни или чего-то с военными действиями,
Хотя и жертва у них только одна.
Интересуйся геологией, нумерологией, нумизматикой,
Но никогда, слышишь меня, никогда
Не упражняйся в стихосложении - это
Самое гиблое дело.
Особенно для тебя, подражателя лирики Фета,Блока
Или, моего любимого, Бродского.
Теперь никому не нужны. Не переживания, ни предложения
Своей души и сердца на всеобщее обозрение.
Поэты умирают стоя, под плащом
Пряча в карманы руки. Я новый Раскольников,
Убивший себя и в Неве умывший руки.
Разорванный пополам расходящимися мостами.
Нет,это не я написал, и это не стихи.
Это записи на полях, почерневшей, как пепел бумаги.