Лето – это маленькая жизнь…
О.Митяев.
В доме восемнадцать
на четвёртом этаже
женщина живёт –
и давно уже
терпеливо ждёт
простой приметы,
что ещё чуть-чуть –
и будет лето…
В доме восемнадцать
плюшевый мишка сопит,
дети уехали –
и он забыт,
женщина всё равно
точно знает,
что они по ней
чуть-чуть скучают…
В доме восемнадцать
где-то на краю света
стук в окно – это
дразнится лето,
но погреться в дом
просится кротко,
в голосе его –
любви нотки.
Ей не восемнадцать –
душа от слёз промокла…
Снегом мокрым апрель
залепил стёкла,
но не скрыть ему
потерь и боли…
Впрочем, это вроде
урок в школе…
В доме восемнадцать
все уроки готовы,
но напишется, быть может,
стишок новый –
улыбнётся кто-то,
вспомнив лето…
И не нужно иной
ей приметы…