Мой рассвет с нежностью обнимает сонно-простуженный город.
Из года в год. И, в общем-то, не ново.
А я предпочитаю ночь:
С её прохладными ветрами,
колючими неврозами и запахом свободы;
вязаными свитерами и,
заброшенными в глуши, барами.
Там обычно играет блюз. Или это музыка глухих улиц?
Не суть.
Она отбирает сны и не дает уснуть.
И так не хотелось.
Грусть обнажается. И будто от кого-то прячась,
в строках укрывается.
А ночь с ее ветрами лелеет город. Он улыбается.
И звездопады в такт.
А может это просто кажется?
Кому-то снятся сны, а кто-то с ней прощается.
Бросается за горизонт. И отдает
на растерзанье утру. Улицы живут, кричат,
Но я не слышу. Закрываю глаза.
Солнце в мой мир стучится.
Ложится камнем печали груз.
Я ещё слышу удаляющийся, уже чуть тихий блюз.
И укрываясь прохладой утренних улиц,
босыми ногами иду на звуки.
Но всё стихло, исчезло и
стало глухо.
здравствуй, утро.