Год прошёл, а как вчера от тебя я вышел.
Грустью ветер вслед дышал, только - я не слышал.
Что-то дождь плевал в лицо - я не подал виду.
На кого теперь пенять за твою обиду?
Нечто ближе к сорока в сердце прорастает
До мозгов... До языка... Жжётся и не тает.
Словно в душу нож вонзил кто-то со всей мочи.
И сдержаться нету сил.
И досадно.
Очень.