В черные небеса бог подливает олово.
Бог устает от жалоб.
Знала бы эта ночь, что мне приходит в голову,
Может, не наступала б.
Тающая весна стопкою в руки просится,
Вкусно, вот только мало.
Знала бы эта жизнь, как она перекосится...
Впрочем, она не знала.