Перо выпадает из рук.
Ловлю ощущенье константы.
Таинственной лирики звук
Мудрей и сильней фолианта.
В стекле отражается путь.
Дорогою лунной отмечен.
И хочется вроде свернуть…
Но нет полномочий. Путь вечен.
Дышать разучилась давно.
И кажется это нормальным.
Ценнее и слаще вино,
Томленное в бочке сакрально.
И чувствуешь пристальный взгляд
И душу, широкую силой.
И лунный застенчивый ряд
Знакомый, уставший, постылый.
И тесно немного в душе
И слишком просторно за гранью.
Ночные полеты – клише.
Дорога на исповедальню.