Имя захлебывается отчеством,
и ты начинаешь стареть, полагая,
вот смысл идентификации собственного одиночества
на границе начала собственного рая.
Еще шаг и ты самодостаточный и свободный,
неуловимый, как пуля из нарезного ствола,
летишь в цель, а точнее куда угодно
спустившему курок – была не была!
И через секунду плющишься о кирпичную стену,
разбрызгивая струпья красной глины по сторонам,
вгрызаешься в чей-то череп, входишь в вену
и по ходу крови все выворачиваешь там.
И тебе все равно – ты же пуля.
Тебе всего лишь мерещится, что выбор был за тобой.
Но ангелы – в который раз! – очередного обули,
в смысле надули – да и Бог с тобой!
А с тобой ли он – сие неведомо.
Это всего лишь присказка пустой звук.
Но ты считаешься с таким же одураченным победами
и принимаешь или отвергаешь прикосновение рук.
Следуешь или преследуешь иного
за следование обычаям, наследованным не тобой.
Вобщем, в пределах бытия земного
ты настоящий пастух коровий – а если с понтом – ковбой.
Но суть не меняется. Кнут.
Запах навоза. Балалайка. Банджо.
И всё. И за это тебя ангелы по полной е…
и также по полной посылают и вставляют в жо…
Но что же делать? ты уже оброс
фамилией, отчеством, наследством, домом, землей.
А с такого обремененного какой может быть спрос?
Так что живи да радуйся, что еще живой.